几十年过去，竹子早已长得比屋檐还高，密密匝匝地挨在一起，风一过，便沙沙作响，像是有人在一页一页地翻动一本旧书。

竹影落在青石墙上，疏疏朗朗，写意得很。

他跑得太急，衣袂被风灌得猎猎作响，宽大的袖口翻飞起来，像两只扑棱着翅膀的白鸟。

袍角扫过地面，带起几片不知从哪里飘来的落叶——那些叶子是金黄色的，被风卷着，在他脚边打了个旋儿，又飘飘悠悠地落下了。

风从廊道的尽头吹过来，带着清香，也带着远处山涧的水汽。

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那风穿过一根根柱子，穿过一道道窗棂，最后拂在他脸上，凉丝丝的，将他方才被丹炉熏出的燥热吹散了大半。

而就在那片竹影与廊柱的交界处，有一角衣袂被风轻轻掀起。

浅蓝色的，像雨后初晴的天空，又像山间清晨的薄雾。

柳惟屹想着那两个小兔崽子，快步上去，挥开一丛垂落的竹枝，竹叶擦过他的肩头，簌簌地响。

遮挡散去的那一瞬，率先入眼的，是一双浅棕色的眼睛。

温和，纵容，带着笑意。

那双眼睛像是盛了一整个秋天的日光，暖融融的，又像是山间一泓清泉，静静地映着天光云影。

风从廊下穿过，卷起几片新落的竹叶，从那双举起的修长的手之间穿过。

谢承安正抬手接着一片飘落的叶子，指尖微屈，姿态闲适得像一幅画。

浅蓝色的衣袍被风拂动，袍角轻轻拍打着廊柱，发出细微的声响。

他的眉眼带着宁和与无奈，嘴角微微弯着，像是早已在此处等了很久，又像是恰好路过，被这阵风留住了脚步。

岁月没有带走他身上的包容，反倒使那份气韵变得愈发深厚。

年少时，他的温和是春天刚化的溪水，清浅见底，一眼便能望穿。

如今，他的温和是深秋的湖水，表面平静无波，底下却藏着看不见的深流。

那是几十年光阴一寸一寸打磨出来的质地，不张扬，不耀眼，却让人看一眼便觉得安心。